{"id":5555,"date":"2021-02-17T19:19:08","date_gmt":"2021-02-17T17:19:08","guid":{"rendered":"https:\/\/novumverlag.blog\/?p=5555"},"modified":"2023-09-14T20:51:04","modified_gmt":"2023-09-14T18:51:04","slug":"wortwechsel-literaturwettbewerb-2020-kurzgeschichte","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.novumverlag.com\/blog\/2021\/02\/17\/wortwechsel-literaturwettbewerb-2020-kurzgeschichte\/","title":{"rendered":"Quarant\u00e4ne oder: die Entf\u00fchrung"},"content":{"rendered":"\n

Mit einer Geschichte \u00fcber Liebe in Zeiten der Pandemie hat uns Juna Klaiss, die Gewinnerin des letzten #Wortwechsel Literaturwettbewerbs, beeindruckt. Das ist ihre Geschichte. <\/h2>\n\n\n\n
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Mit unserem Kurzgeschichtenwettbewerb Wortwechsel<\/a><\/strong> begeben wir vom novum Verlag uns zwei Mal im Jahr auf die Suche nach begnadeten Neu- und Nachwuchsautoren. Dazu geben wir jeweils ein Wort vor, das als Titel oder Inspirationsgeber einer mindestens 6.500 Zeichen umfassenden Kurzgeschichte dienen soll. Die besten Geschichten werden nicht nur hier auf unserem Blog, sondern auch in der novum Anthologie, an der Jahr f\u00fcr Jahr zahlreiche Autoren mitwirken, ver\u00f6ffentlicht. Die Vielfalt an Beitr\u00e4gen erzeugt ein Vibrato unterschiedlichster Stimmungen, das auch nach dem Lesen noch lange nachwirkt. Die Gewinnerin unseres letzten Wortwechsels hat das Gef\u00fchlsspektrum unseres k\u00fcrzlich erschienenen Sammelbandes novum #9<\/a> mit einem brandaktuellen Beitrag erweitert. Juna Klaiss<\/strong> erz\u00e4hlt von Lieben in Zeiten der Pandemie und davon, wie sich am Ende doch das Gute durchsetzt. Mit ihrer Kurzgeschichte ist der Gastautorin das gro\u00dfe Kunstst\u00fcck gelungen, unserem Impulstitel \u201eQuarant\u00e4ne“<\/em><\/strong> eine hoffnungsfrohe Geschichte zu entlocken. <\/p>\n\n\n\n

\u201e<\/em><\/strong>Quarant\u00e4ne oder: die Entf\u00fchrung“, von Juna Klaiss<\/h3>\n\n\n\n

Er sitzt auf dem wackeligen B\u00e4nkchen am Zaun, ein rot-wei\u00df gestreiftes Absperrband flattert im Wind. Wie ein Schuljunge, der auf den Bus wartet, blickt er sich immer wieder um. Sein Fahrradhelm ist verrutscht, in der rechten Hand h\u00e4lt er eine Plastikt\u00fcte, in der linken einen langen Regenschirm. Das Rad hat er an die Hecke gelehnt. Da endlich \u00f6ffnet sich die Terrassent\u00fcr. Schnell noch setzt er seinen Fahrradhelm ab, legt ihn unter die Bank und ordnet mit den Fingern seine Haare.<\/p>\n\n\n\n

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\u201eIch nehme sie mit\u201c<\/em>, schie\u00dft es ihm durch den Kopf, als sie zu ihm gefahren wird, \u201ewenn keiner schaut, schnappe ich sie mir, hebe sie \u00fcber den Zaun, sie h\u00fcpft auf die Radstange und wir verschwinden.\u201c <\/em>Es mag eine vern\u00fcnftige Entscheidung gewesen sein, dass sich jetzt andere um sie k\u00fcmmern. H\u00e4tte er die verdammte Pandemie kommen sehen und geahnt, dass die Alten wie Kaninchen in ihren Boxen festgehalten werden, h\u00e4tte er es niemals zugelassen. Die Bude w\u00e4re dreckig und die W\u00e4sche muffelig, aber sie w\u00fcrden gemeinsam am Tisch oder auf dem Sofa vor dem Fernseher sitzen, gemeinsam unter einem Dach leben. Sie w\u00e4ren zusammen, alles andere spielt doch keine Rolle, vor allem nicht in Zeiten wie diesen. Er hasste es, allein einzuschlafen, allein aufzuwachen, allein Freude am Leben zu empfinden. Gerade heute zum Mittagessen bereitete er sich einen Feldsalat zu. So wie sie ihn immer machte, mit fein geschnittenen Orangenscheibchen, Waln\u00fcssen und Preiselbeeren, einem Schuss Balsamico, Oliven\u00f6l und einer Prise Salz. Er deckte den Tisch, nicht den Couchtisch, sondern den Esstisch. Tiefer Teller, Messer, Gabel und ein Glas Apfelsaftschorle platzierte er dort ordentlich, stellte die Sch\u00fcssel ab, schnitt in der K\u00fcche einige Scheiben Baguette ab und brachte auch diese auf einem separaten Teller zum Tisch, setzte sich und wollte essen. Doch es war wie immer, am Tisch verging ihm der Appetit. Er schaute auf die Uhr, die 12 Uhr 15 zeigte. Auch sie sa\u00df jetzt beim Mittagessen. Tr\u00e4nen schossen ihm in die Augen bei dem Gedanken daran, dass sie jetzt bei ihm s\u00e4\u00dfe, w\u00e4re er nur nicht so dumm gewesen. Er lie\u00df traurig den Kopf auf den Tisch sinken und fing an zu schluchzen, alles brach aus ihm heraus.<\/p>\n\n\n\n

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Seit drei Wochen bringt er ihr dienstags neue Kleidung, h\u00e4ngt dazu die Henkel der vollen Plastikt\u00fcte an den Griff des Regenschirms und reicht ihn \u00fcber den Zaun, wo sie die Plastikt\u00fcte in Empfang nimmt. N\u00e4her darf er nicht kommen. Niemand darf rein, niemand darf raus. Das Haus steht unter Quarant\u00e4ne und die Besucher tummeln sich wie er am Zaun und stehen Schlange, um auf dem B\u00e4nkchen Platz nehmen zu d\u00fcrfen, damit sie ihre Eingesperrten wenigstens von Weitem sehen. Bewohner aus der Reihenhaussiedlung gegen\u00fcber haben die Bank aufgestellt. Aus Mitleid und weil sie sich beim Bau- markt eine neue gekauft haben. \u201eHallo mein Herz\u201c<\/em>, begr\u00fc\u00dft er sie und wartet, bis die Pflegerin um die Ecke gebogen ist, lehnt sich dicht an den Zaun und fl\u00fcstert ihr zu, dass sie es gerade noch verstehen kann, \u201esoll ich dich entf\u00fchren?\u201c<\/em> Sie lacht und winkt ab. Doch dann h\u00e4lt sie pl\u00f6tzlich inne, kneift die Augen zusammen und schaut ihn ernst an. Sie nickt leicht und fast heimlich, deutet mit den H\u00e4nden an, dass sie ihm etwas auf- schreiben will. Erschrocken durchw\u00fchlt er seine Jackentaschen und findet einen alten Briefumschlag und einen winzigen Bleistift. \u201eHast du heute etwas gegessen?\u201c<\/em>, fragt sie ihn in einem gespielt besorgten Tonfall, zwinkert \u00fcbertrieben mit dem rechten Auge und hebt erwartungsvoll die Augenbrauen an. Er versteht das Spiel und beginnt, ausschweifend von seinem traurigen Mittagessen zu erz\u00e4hlen, wie er den Feldsalat m\u00fchevoll Blatt f\u00fcr Blatt wusch und sich fast in den Finger schnitt, als er die Orange filetieren wollte, um am Ende dann doch nichts davon zu essen. W\u00e4hrend er das erz\u00e4hlt, steckt er den Briefumschlag und den Stiftstummel in die Plastiktasche, st\u00fclpt sie \u00fcber den Schirm und schiebt ihn zu ihr auf die andere Seite des Zauns. Sie nimmt schnell die Tasche entgegen und wirbelt mit den H\u00e4nden in der Luft herum, um ihm zu deuten, dass er weitererz\u00e4hlen soll. Er schildert genau, wie er den Tisch gedeckt hat und wie traurig er es findet, allein zu sein. Sie schreibt m\u00fchevoll mit dem kleinen Stift die R\u00fcckseite des Umschlags voll, beeilt sich, ihn zu falten. Schnell holt sie ihre frische W\u00e4sche aus der T\u00fcte, legt sie sich auf den Scho\u00df und gibt dann den Umschlag hinein. Sie st\u00fclpt die T\u00fcte \u00fcber den Schirm und schiebt ihn zur\u00fcck auf seine Seite. Genau in dem Moment beginnt es zu tr\u00f6pfeln, die Terrassent\u00fcr wird mit einem Ruck ge\u00f6ffnet und die Pflegerin kommt, um sie zu holen. Durch ihren Mundschutz schimpft sie, dass dieses Getausche der Plastikt\u00fcte absolut gegen die Hygieneregeln sei, sie das nur noch dieses eine Mal durchgehen lie\u00dfe, aber \u201eab morgen bekommt Frau Kern Kleidung aus dem Zentrum. Niemand und nichts darf hier rein und raus, das wissen Sie doch, Herr Kern!\u201c<\/em>, sagt sie bestimmt und schiebt sie schnell in Richtung Terrassent\u00fcr, weil der Regen st\u00e4rker wird. \u201eTsch\u00fcss, bis morgen\u201c<\/em>, ruft er ihr noch zu. Sie winkt.<\/p>\n\n\n\n

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Mit pochendem Herzen verstaut er die T\u00fcte auf dem Gep\u00e4cktr\u00e4ger, f\u00fchlt noch einmal nach, ob der Briefumschlag darin liegt, nimmt ihn vorsichtshalber zu sich in die Innentasche seiner Jacke, damit er auf keinen Fall verloren geht oder durchn\u00e4sst wird. Er radelt so schnell wie schon lange nicht mehr, nimmt eine Abk\u00fcrzung \u00fcber die Wiese, der Regen peitscht ihm ins Gesicht, seine H\u00e4nde frieren. Zu Hause setzt er sich nass wie ein Pudel an den Tisch. Er hat seine matschigen Schuhe noch an, vom Fahrradhelm tropft es ihm auf die Hose und die \u00c4rmel der Jacke hinterlassen nasse Stellen auf der Tischdecke. Er wischt sich die eiskalten und feuchten Finger an der Hose ab, greift vorsichtig in die Innentasche und holt den Briefumschlag heraus.<\/p>\n\n\n\n

\u201eAPRIL, APRIL UND REINGEFALLEN! Frau Neissel mit den zwei Zimmern ist heute gestorben. Du musst sofort im Heim anrufen und sagen, dass wir die Zimmer haben m\u00f6chten! Dann kommst du auch hier rein und wir k\u00f6nnen wieder zusammen sein. Sie warten auf deinen Anruf.\u201c<\/em><\/p>\n\n\n\n

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Eine Ihrer Kurzgeschichten wartet noch auf ihre Ver\u00f6ffentlichung? Sie wollen Ihr Talent unter Beweis stellen? Alle Infos und M\u00f6glichkeiten, um Ihren eigenen Text noch bis 28. Februar 2021<\/strong> f\u00fcr unsere Sommeranthologie novum #10 einzureichen, finden Sie hier<\/a>.<\/p>\n\n\n\n

Lassen Sie Ihrer Tastatur freien Lauf,<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Ihr novum Verlag<\/strong><\/p>\n\n\n\n

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Die ganze Variationsbreite gef\u00fchlvoller Kurzgeschichten finden Sie in unserer neuen Anthologie novum #9<\/strong>. Einen ersten Einblick in unsere facettenreiche Neuerscheinung nehmen Sie hier:<\/p>\n\n\n\n

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