{"id":5145,"date":"2020-08-03T13:25:06","date_gmt":"2020-08-03T11:25:06","guid":{"rendered":"https:\/\/novumverlag.blog\/?p=5145"},"modified":"2023-09-14T21:07:29","modified_gmt":"2023-09-14T19:07:29","slug":"kraeuterkind-novum-verlag-wortwechsel","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.novumverlag.com\/blog\/2020\/08\/03\/kraeuterkind-novum-verlag-wortwechsel\/","title":{"rendered":"Kr\u00e4uterkind"},"content":{"rendered":"\n

Letzten Winter haben wir erneut zu einem Kurzgeschichtenwettbewerb aufgerufen. Autorin Sabine C. Fuhrer lie\u00df sich von uns zu dieser sch\u00f6ngeistigen Geschichte inspirieren. <\/h2>\n\n\n\n
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Mit unserem Kurzgeschichtenwettbewerb Wortwechsel<\/a><\/strong> begeben wir vom novum Verlag uns zwei Mal im Jahr auf die Suche nach begnadeten Neu- und Nachwuchsautoren. Dazu geben wir jeweils ein Wort vor, das als Titel oder Inspirationsgeber einer 6.500 Zeichen umfassenden Kurzgeschichte dienen soll. Die besten Geschichten werden nicht nur hier auf unserem Blog, sondern auch in der novum Anthologie, an der Jahr f\u00fcr Jahr zahlreiche Autoren mitwirken, ver\u00f6ffentlicht. Die Vielfalt an Beitr\u00e4gen erzeugt ein Vibrato unterschiedlichster Stimmungen, das auch nach dem Lesen noch lange nachwirkt. Die Gewinnerin unseres letzten Wortwechsels hat das Gef\u00fchlsspektrum unseres k\u00fcrzlich erschienenen Sammelbandes novum #8<\/a> mit einem melancholischen Beitrag erweitert. Sabine C. Fuhrer<\/strong> erz\u00e4hlt von verblassenden Erinnerungen, den Bildern, die sie in uns zur\u00fccklassen, der Notwendigkeit, sie los- und dem Mut Neues zuzulassen. Doch lesen Sie selbst, zu welcher gef\u00fchlvoll geschriebenen Geschichte sich die Autorin von unserem letzten Leitwort \u201eGlutwolken“<\/em><\/strong> hinrei\u00dfen lie\u00df. <\/p>\n\n\n\n

\u201eKr\u00e4uterkind\u201c, von Sabine C. Fuhrer <\/h4>\n\n\n\n

Die D\u00e4mmerung kriecht langsam \u00fcber die hohen B\u00e4ume ins Tal, ein wundervoller Tag taucht ein in die kommende Nacht. Glutrot tanzen die letzten Sonnenstrahlen in den Wolken. Der Himmel brennt. Noch k\u00f6nnte ich zur\u00fcck, denkt der b\u00e4rtige Mann. Aber seine F\u00fc\u00dfe in den derben Lederstiefeln tragen ihn unaufhaltsam weiter auf die einsame H\u00fctte zu. Vor der niedrigen Holzt\u00fcr h\u00e4lt er inne, blickt um sich. Nein, niemand scheint ihm gefolgt zu sein. Erleichtert l\u00e4sst er sich auf die altersschwache Holzbank drau\u00dfen neben dem Eingang nieder. Dann schlie\u00dft er die Augen und kehrt zur\u00fcck. In die Zeit, als sie alle noch gl\u00fccklich waren.<\/p>\n\n\n\n

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Das laute H\u00e4mmern des Ambosses drang in seinen Schlaf, been- dete seine Tr\u00e4ume. Ein beruhigend vertrautes Ger\u00e4usch, sein Va- ter hatte mit der Arbeit begonnen. Er r\u00e4kelte sich noch etwas un- ter der rauen Decke, rieb sich die Augen. Dann stand er auf und schl\u00fcpfte noch im Dunkeln in seine Kleider. In der K\u00fcche stand seine Mutter \u00fcber die Feuerstelle gebeugt, im Topf k\u00f6chelte der Haferbrei. Nach einem hastigen Fr\u00fchst\u00fcck beeilte sich der Junge, seinem Vater in der Werkstatt zu helfen. Das Feuer mit Holz zu f\u00fcttern, es stets am Brennen zu halten war seine wichtigste Aufgabe. Sein Vater war ein wortkarger, jedoch stets gut gelaunter und freundlicher Mann und die Arbeit mit ihm bereitete dem Jungen gro\u00dfe Freude. Abwechslung boten immer die Fahrten zur Auslieferung der geschmiedeten Ware. Ehrf\u00fcrchtig bestaunte dann das Kind, an die Hand des Vaters geklammert, die hohen Decken und riesigen Feuerstellen in der gro\u00dfen Burg. Die mollige K\u00f6chin lie\u00df es sich auch nie nehmen, ihm einen rotbackigen Apfel oder einen gro\u00dfen Kanten Brot zuzustecken.<\/em><\/p>\n\n\n\n

\u201eMagnus, vergiss das Atmen nicht w\u00e4hrend du sprichst!\u201c, ermahnte die Mutter ihn immer, wenn er von den Ausfl\u00fcgen mit dem Vater zur\u00fcckkehrte, in die K\u00fcche oder den H\u00fchnerhof st\u00fcrmte und der Mutter erz\u00e4hlte, was er alles zu sehen bekommen hatte.<\/em><\/p>\n\n\n\n

\u201eWarum darf ich nie mit?\u201c Immer wieder stellte Freya, Magnus j\u00fcngere Schwester, diese Frage. Und mit geschwellter Brust antwortete der Junge ihr dann: \u201eWeil das M\u00e4nnerarbeit ist.\u201c<\/em><\/p>\n\n\n\n

Gl\u00fcckliche Erinnerungen, die dem Mann auf der Holzbank vor der H\u00fctte das Herz erw\u00e4rmen, ihn l\u00e4cheln lassen. Doch nur ein kleiner Gedankensprung und er st\u00fcrzt ins bodenlose, dunkle Nichts. Seine Finger krallen sich schmerzhaft in seine Oberschenkel, ein unterdr\u00fccktes Schluchzen entweicht seiner Kehle. Er will diese H\u00f6lle nicht noch einmal durchleben! Jedoch ist er gegen die Flut der Bilder, welche ungebeten auf ihn einst\u00fcrzen, machtlos.<\/p>\n\n\n\n

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Niemand h\u00f6rte nun mehr zu, wenn er die Geschichten aus der Burg erz\u00e4hlen wollte. Keine sch\u00fctzenden Arme, die ihn umschlangen, wenn er sich f\u00fcrchtete. Und sie sang ihm auch keine Lieder mehr vor. Die Mutter war nicht mehr da. Nur drei Tage lag sie darnieder, mit hohem Fieber und wirrem Blick. Nie w\u00fcrde er diesen Anblick vergessen. Und nun lag sie, in ihr bestes Kleid geh\u00fcllt, in diesem kalten Erdloch. Des Nachts verfolgten ihn in seinen Tr\u00e4umen dicke W\u00fcrmer, die sich an ihren zarten Wangen satt fra\u00dfen.<\/em><\/p>\n\n\n\n

Um den Schmerz zu lindern, st\u00fcrzte er sich in die Arbeit. In Vaters Werkstatt erlernte er den Beruf des Schmiedes. Unter seinen H\u00e4nden und dem schweren Hammer entstanden Schwer- ter und Dolche, kaputte T\u00f6pfe wurden wieder heil. So fand er in seinen eigenen Rhythmus, um nicht vom Leid des Verlusts \u00fcbermannt zu werden.<\/em><\/p>\n\n\n\n

Freya jedoch, auf der Schwelle vom M\u00e4dchen zur jungen Frau, brachte den Tod der Mutter v\u00f6llig neben sich. Das sanftm\u00fctige, fr\u00f6hliche M\u00e4dchen schien ebenfalls gestorben zu sein. Freya benahm sich aufm\u00fcpfig, gab dem Vater laute Widerworte. Tagelang verschwand sie, ohne jemandem zu sagen, wo sie sich herumtrieb. In ihrer Kammer hingen kleine S\u00e4ckchen aus Stoff, es roch nach Wald und Kr\u00e4utern. Als Vater einmal wissen wollte, was da denn so rieche, fauchte Freya wie eine wild gewordene Katze. Also lie\u00dfen die M\u00e4nner die junge Frau lieber in Ruhe.<\/em><\/p>\n\n\n\n

\u201eMein kleiner Junge lebt! Das Fieber ist verschwunden.\u201c Die Nachbarin mit den kurzen, schwarzen Haaren stand breitbeinig in der Werkstatt.<\/em><\/p>\n\n\n\n

\u201eFreya hat ihm einen Kr\u00e4utersud eingefl\u00f6\u00dft. Sie hat ihn gesund gemacht. Die alte Grit, welche drau\u00dfen im Wald in der kleinen H\u00fctte lebt, hat sie in der Kr\u00e4uterkunde unterrichtet.\u201c<\/em><\/p>\n\n\n\n

Nun wussten die beiden M\u00e4nner, wo Freya ihre Zeit verbrachte.<\/em><\/p>\n\n\n\n

\u201eNein, Vater, ich h\u00f6re nicht auf damit! Wenn ich schon so vieles \u00fcber Kr\u00e4uter gewusst h\u00e4tte, dann w\u00fcrde Mutter heute vielleicht noch leben.\u201c Freyas Blick, auf ihren Vater gerichtet, war wild und entschlossen.<\/em><\/p>\n\n\n\n

Lautes Geschrei und das Krachen von F\u00e4usten an ihrer T\u00fcr rissen Magnus, Freya und den Vater aus dem Schlaf. Verwirrt \u00f6ffnete Magnus die T\u00fcr.<\/em><\/p>\n\n\n\n

\u201eGib uns Freya! Sie hat mit ihrem Sud meinen Sohn get\u00f6tet, er ist nun doch gestorben. Sie ist eine Hexe und hat ihn vergiftet!\u201c Mit vereinten Kr\u00e4ften schafften es Magnus und sein Vater, die<\/em> T\u00fcr gegen den Mob zu dr\u00fccken und zu schlie\u00dfen.<\/em><\/p>\n\n\n\n

Nach dieser Nacht arbeitete Magnus wie ein Besessener. Nun auch noch seine Schwester zu verlieren brach die alte Narbe des Schmerzes wieder auf und \u00fcberschwemmte ihn mit gro\u00dfer Wut und Trauer. Obwohl Freya es geschafft hatte, aus dem Haus zu fl\u00fcchten und sich durch die W\u00e4lder davonzuschleichen, war auch sie nicht mehr da. Geblieben waren er und sein Vater. Zwei M\u00e4nner voller Herzschmerz.<\/em><\/p>\n\n\n\n

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Ein markersch\u00fctternder Schrei rei\u00dft ihn zur\u00fcck auf die Holz- bank. Magnus blinzelt, die Vergangenheit will ihn nur z\u00f6gernd loslassen. Er springt auf, hetzt in die H\u00fctte. Dann bleibt er wie angewurzelt stehen. Er kann die Ver\u00e4nderung f\u00fchlen. Mit eisigen Fingern greift sie in seinen Nacken und rinnt wie Eiswasser in sein Herz. Auf dem Strohlager liegt Freya. Nach vielen Jahren ist sie nach Hause zur\u00fcckgekehrt.<\/p>\n\n\n\n

\u201eIch kann sie nicht beide retten, Magnus.\u201c Er kann Grits Stimme an seinem Ohr wohl h\u00f6ren, aber er will den Sinn der Worte nicht wahrhaben.<\/p>\n\n\n\n

\u201eMagnus, bist du da?\u201c Das kehlige Fl\u00fcstern seiner Schwester treibt ihm die Tr\u00e4nen in die Augen. Er setzt sich zu ihr, nimmt ihre kleine Hand.<\/p>\n\n\n\n

\u201eMir bleibt nicht mehr viel Zeit. Nein, Magnus, lass mich reden. Versprich mir, dass du dich um mein Kind k\u00fcmmern wirst. Sei ihm ein Vater, als wenn es dein Kind w\u00e4re. Und \u00fcbergebt mich bitte neben Mutter der Erde.\u201c<\/p>\n\n\n\n

Magnus sitzt auf einem Stein. Sein Blick gleitet \u00fcber die beiden Grabh\u00fcgel, die schlichten h\u00f6lzernen Kreuze. In seinen Armen h\u00e4lt er seinen Neffen, den kleinen Jan. Das L\u00e4cheln des Kleinkindes vermag den Schmerz im Herzen des Mannes etwas lindern. Dankbar dr\u00fcckt Magnus das kostbare B\u00fcndel an seine Brust.<\/p>\n\n\n\n

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Lassen Sie Ihrer Tastatur freien Lauf,<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Ihr novum Verlag<\/strong><\/p>\n\n\n\n

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